O povari morti !
A vostra boci è chjusa,
Oramai mai più nun fareti senta rumori,
Persa si è a vostra tinta musa,
Urfanedda di voi, sta sera, si ni mori.
E sintareti sdrughjasi ' vostra anima cuntusa.
Sò passati par cuì ci, middi, middi e middi milizii d'accacciatori.
I morti un parlani micca, a natura è cunfusa,
E tandu pianu, pianu s'empii u silenziu di tutti i nostri notti e di tutti i nostri albori.
Georges P Leroux. Aux Eparges, soldats enterrant leurs camarades au claire de lune, 1915, (ditagliu)
© Photo RMN-Grand Palais - G. Blot
