17 septembre 1916
Chère Hughette,
Rien autour de nous nous parle de saison, si ce n'est les nuages et la pluie claire. Pas d'herbe, plus d'arbre, pas de fruits, la pluie cependant. Il pleut depuis plus de dix jours et les nuages se mêlent à la fumée des bombes. Je lis chaque soir votre carnet à la lueur de nos lampes bricolées dans des morceaux d'obus, plus l'huile récupérée à la cantine (à l'odeur infâme du singe grillé des boîtes de conserve). Mais elles font de la lumière.
Du coup, j'ai eu l'idée d'acheter un carnet, moi aussi. J'y reporte tous les mots que j'apprends dans la journée. Le francais est et si riche. Et puis je vous ecri (sic) et cela est magique puisque vous me lisez.
Le bruit riche de votre rire me manque, votre douceur aussi. Oh, mais je m'affaiblis !
Chère Hughette, assurez votre tante de toute ma considération.
Bon séjour parisien.
À bientôt.
Sf
